Poema Estas que ofrezco, no son composiciones acabadas de José Martí

Estas que ofrezco, no son composiciones acabadas

de José Martí

A mi tierra
A una mujer buena
A mis amigos

Estas que ofrezco, no son composiciones acabadas: son, ¡ay demí! notas de imágenes tomadas al vuelo, y como para queno se escapasen, entre la muchedumbre antiática de las calles,entre el rodar estruendoso y arrebatado de los ferrocarriles, o en losquehaceres apremiantes e inflexibles de un escritorio de comerciorefugio cariñoso del proscripto.

Por qué las publico, no sé: tengo un miedo pueril de nopublicarlas ahora. Yo desdeño todo lo mío: y a estosversos, atormentados y rebeldes, sombríos y querellosos, losmimo, y los amo.

Otras cosas podría hacer: acaso no las hago, no las intentoacaso, robando horas al sueño, únicas horas mías,porque me parece la expresión la hembra del acto, y mientras hayqué hacer, me parece la mera expresión indigno empleo defuerzas del hombre. Cada día, de tanta imagen que viene aazotarme las sienes, y a pasearse, como buscando forma, ante mis ojos,pudiera hacer un tomo como éste, ¡pero el buey  aracon el arpa de David, que haría sonora la tierra, sino con elarado, que no es lira! ¡Y se van las imágenes, llorosas ytorvas, desvanecidas corno el humo: y yo me quedo, congojoso y triste,como quien ha faltado a su deber o no ha hecho bien los honores de lavisita a una dama benévola y hermosa: y a mis solas, y dondenadie lo sospeche, y sin lágrimas, lloro.

De estos tormentos nace, y con ellos se excusa, este libro de versos.

¡Pudiera surgir de él, como debiera surgir de toda vida,rumbo a la muerte consoladora, un águila blanca!

Ya sé que están escritos en ritmo desusado, que por esto,o por serlo de veras, va a parecer a muchos duro. ¿Mas, conqué derecho puede quebrar la mera voluntad artística, lavulgar sujeción a tradiciones extrañas e infecundas, laforma natural y sagrada, en que, como la carne de la idea, envíael alma los versos a los labios? Ciertos versos pueden hacerse en todaforma: otros, no. A cada estado de alma, un metro nuevo. Da el amorversos claros y sonoros, y no sé por qué, en esas horasde florescencia, vertimiento, grata congoja, vigor pujante y generosoreboso del espíritu, recuerdo esas gallardas velas blancas queen el mar sereno cruzan por frente a playas limpias bajo un cielobruñido. Del dolor, saltan los versos, como las espadas de lavaina, cuando las sacude en ellas la ira, como las negras olas deturbia y alta cresta que azotan los ijares fatigados de un buqueformidable en horas de tormenta.

Se encabritan los versos, como las olas: se rompen con fragor o semueven pesadamente, como fieras en jaula y con indómito ytrágico desorden, como las aguas contra el barco. Y parece comoque se escapa de Los versos, escondiendo sus heridas, un almasombría, que asciende velozmente por el lúgubre espacio,envuelta en ropas negras. ¡Cuán extraño que seabrieran las negras vestiduras y cayera de ellas un ramo de rosas!

¡Flores del destierro!


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