Dios no lo sabe, pero yo estoy triste
como los viejos pozos en la tarde;
triste como el port�n de la herrer�a
que hace cien a�os que no ha abierto nadie.
Ya le encuentro sabor de sed al
agua, viendo crecer un trigo miserable;
y todo se me va con el oto�o,
pero Dios no lo sabe.

Dios no lo sabe, porque est� all� arriba,
y yo ac� abajo, triste a mi manera;
yo, que ya s� lo que no dice el viento
y de qu� modo hay que pisar la yerba.
Dios no lo sabe, pero yo lo digo,
solo en la noche, solo en la tristeza,
y eso que s� que nada cambiar�a
aunque Dios lo supiera.

Yo s� el camino del que sigue andando
derechamente hacia ninguna parte,
y ese lado del tiempo donde hay nieve
para el peque�o amor que llega tarde.
Yo s� c�mo se cierra cada puerta
en el anochecer de cada calle;
y s� que hay un sol negro que da sombra,
pero Dios no lo sabe.

Yo s� del hacia abajo en las ra�ces,
sin hacia arriba, hacia la primavera;
de la lluvia que llueve y ya no es lluvia
en la arena que sigue siendo arena.
Dios no lo sabe, y nada cambiar�a,
nada, por m�s que un d�a lo supiera.
O tal vez Dios lo sabe, y est� triste sin que nadie lo sepa...