ESE T�CITO RITO QUE ME HE IMPUESTO

Si el hombre tuviera tiempo de sobras
es posible que hiciera grandes cosas.
Pero tras su espesa piel el tiempo alienta
una sutil mara�a de trampas y estrategias;
tras su espesa piel o en su disperso puzzle
ocasionalmente brinda adoqu�n de besos
para que torpes como somos
nos demos menos cuenta
de que a trav�s de ajedreces, adioses,
inutilidades, esperas y otros juegos
poco a poco y sin saber
se vaya haciendo teor�a confirmada
el que la vida nos aplasta
(y esto me gusta decirlo con un verbo que suena
como un saco de patatas).

En el momento en que subo en el ascensor
es una nocturna hora intermedia.
El espejo adivina el alcohol
y parece decir que tengo aire
de guardar alguna historia
perdida por alg�n lado del abrigo
y tambi�n varias posguerras. (Quiz�
porque a veces pienso que es probables
que yo hubiera sido m�s leve o m�s feliz
en la polvorienta Barcelona de los a�os cincuenta,
y aunque haya procurado no abusar nunca
mucho de ellas, este tipo de im�genes
siempre me atrayeron con firmeza).
La nostalgia realquilada d emi cara
va a proyectarse ahora en otro espejo,
fien el cumplir ese t�cito rito que me he impuesto
y que consiste en observarme como un actor retirado
mientras fumo y bebo a solas
frente a la pica del lavabo.
Y para poblar esta habitual circunstancia
van a cruzarme desamparadas im�genes
hechas con recalentadas infancias,
recuerdos o posturas que me cansar�a escribir
pero que si lo hiciera acabar�an enterc�ndose
en intentar explicar por qu� nuestro amor merece
un lugar se�ero en la an�nima enciclopedia
de las historias rid�culas.

Historias que me cansar�a escribir,
con las que perder�a el tiempo.

Porque todo es pasado no s� si cierto,
todo es presente esta tonta mancha de polvo
y adem�s aqu�, en el lavabo de mi cuarto,
sobre esta ya como ajeno rostro ajado
y con tonadilla de tango
sospecho o s� que no he perdido la vida
(que eso ya ser�a algo); que no la he perdido, no,
que est�pidamente s�lo la voy perdiendo
y que tampoco me produce un especial descanso
el saber que voy a poder dejar por unas horas
mis canosas miserias en suspenso.

Rep�blica de soledades son las letras

REP�BLICA DE SOLEDADES SON LAS LETRAS
Ser� preciso navegar los ojos a los idiotas
F.G.L.

Ser� preciso navegar los ojos a los idiotas
y ser� preciso entenderlos y m�s a�n
hacer ver que te entienden; ser� preciso, s�,
del todo ser� preciso navegarles los ojos
y quiz� tambi�n subir a hacerles compa��a
a su grasienta alcoba, sigilosamente trepar
con lenguas de trapo los oscuros puestos
de una subnormal antolog�a
y asimismo estar siempre y con puntualidad atento
a fin de poder soltar en el momento oportuno
la tonter�a precisa:
� � � � � � � ��eso es lo que hago que me diga
con una amable sonrisa de indulgencia
el avezado compa�ero de letras que no tengo,
amigo de lejos pero por suerte perteneciente
a una generaci�n (y, por cierto, �qu� demonios
querr� decir eso?) que ya lleva
unos cuantos a�os ejerciendo.

Pero no me hagan caso: a veces los poetas mentimos
y �sta es una de ellas. Porque yo he cantado siempre
desde las soledades de la piedra
y quien ha cantado siempre
desde las soledades de la piedra
ha podido aunque herido seguir vivo
pero jam�s tener la ingenuidad
de esperar que alguien le comprenda.
O es m�s: que probablemente un pantanoso
silencio sufrir�a
si le sucediera alg�n d�a ese fastidio
y, como todo, esto
� � � � � ��porque lo s�
lo digo.

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